
Представьте, как ваши пальцы обнимают чашку… Тепло, идущее от нее, почти незаметно сливается с тихим мерцанием свечи, что греет чайник. И пока пар рисует в воздухе невидимые узоры, вы устраиваетесь глубже в мягкие подушки дивана… Большого-пребольшого, будто созданного для того, чтобы в нем растворяться. А за окном… О, там плывут миры. Медленно, как капли меда по стеклу. Одни — с оттенком бирюзы, другие — словно опаловая дымка. И даже если вы попытаетесь отвести взгляд, ваши глаза вернутся обратно… Потому что это как сон наяву, где время течет иначе.
Хранитель подошел тихо… Его шаги едва слышны, но я заметил, как на столе появилась менажница с сухофруктами…
— Ты знаешь, как иногда шаги сами ведут туда, где пахнет корицей и звенит звон монет? — Голос Хранителя обвил сознание, как шёлковая нить, растворяясь в тиканье старинных часов. Его рука замерла над менажницей, а в уголках глаз заплясали искорки, точно те самые огоньки, что вспыхивают на рыночной площади, когда закат красит небо в цвет гранатовых зёрен. Когда он начинает говорить, слова обретают объем… я будто проваливаюсь в них… Это как — слушать сказку в детстве, когда комната вдруг становится лесом, а ковер — рекой…
Читать далее Парфюмерная Вселенная. Пролог.